Las palabras son como la arena,
de nadie.
Pasean cuerpos desnudos
con barcas robadas,
números en botes azules
como peces en sus jaulas.
Dos y dos en bloque como buques.
Un niño te llama: Mamá…
Y el violín Malikian en su cuna.
Nadas,
en un estanque estancado
por las ramas de sus barros.
Flotas,
con las nubes
y siempre con los pies descalzos.
Alguien escribe mientras todos sueñan.
Sueño yo mientras escribo,
y mis palabras se mezclan con el arie,
con el humo roto de un cigarro,
con el gris de una ciudad de techo
que me cubre.
Duele y escapo.
Me hago eterno.
Vuelo.
El negro con mis dedos marcando la pared.
Yo no soy feliz, dice una
y todas callan en grupo.
Me dejo llevar por esa música celestial
que viene de lo alto.
Entre los árboles ancianos y verdes
que me protegen de edificios de metal,
y de la falsa moneda
que me cuesta un vino.
El laberinto marca la salida de color
entre las cerdas de un pincel
que danza entre las manos.
losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es
Pasean cuerpos desnudos
con barcas robadas,
números en botes azules
como peces en sus jaulas.
Dos y dos en bloque como buques.
Un niño te llama: Mamá…
Y el violín Malikian en su cuna.
Nadas,
en un estanque estancado
por las ramas de sus barros.
Flotas,
con las nubes
y siempre con los pies descalzos.
Alguien escribe mientras todos sueñan.
Sueño yo mientras escribo,
y mis palabras se mezclan con el arie,
con el humo roto de un cigarro,
con el gris de una ciudad de techo
que me cubre.
Duele y escapo.
Me hago eterno.
Vuelo.
El negro con mis dedos marcando la pared.
Yo no soy feliz, dice una
y todas callan en grupo.
Me dejo llevar por esa música celestial
que viene de lo alto.
Entre los árboles ancianos y verdes
que me protegen de edificios de metal,
y de la falsa moneda
que me cuesta un vino.
El laberinto marca la salida de color
entre las cerdas de un pincel
que danza entre las manos.
Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.
