Connubio

 

La segunda de las tres barcas,
se quedó sin remos.
Tanto aullido y tan vacíos,
y tantas cuevas…
nacidas de sus propios ecos.

La mano, sujeta el cristal
y la boca la sangre fría.
La muerte,
principio de vida inacabada.
Almohada en precipicio
sin cama presente.
Verbo de ansiedad
y luces, al final de la vía
convertidas en su propio túnel.

Corte de venas en la más absoluta soledad.
Y lágrimas entre las letras
desdibujadas por la sangre en el papel
dejando con sus uñas,
marcas en mi espalda.

Es verdad.
Suelo escapar por la ventana
una vez por noche
y siempre regreso…

Y siempre vuelvo a escapar.

 

http://losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es/

 

 

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

Etiquetas
Noticias relacionadas