Inmóvil

Me quedo adormecido,
en el único rincón donde las horas quedan muertas,
y los recuerdos,
son tan solo una ilusión
de lo que nunca jamás ha sucedido.

Declaraciones con sangre,
ruinas, tierra de cuneta,

Cera caliente derramada,
por una cuchara y dentro de mis ojos.

Asfalto de arcilla, cierra bien tus puertas.
El hueco de mi cuerpo, es sólo parte,
que se mantiene en pie por el poco aire que sujeta.

Detrás de la mitad veo tu figura,
dentro de los dos,
en un mismo cuadro.

El color, sigue siendo la parte más gris de mi retina.
Sigo brindando por los dos,
aunque me beba,
y siempre sin verte,
la amarga ardiente trementina.

Sigue siendo luz, y solo y siempre,
misma luz que se apaga.

El llanto termina por secar.

El cuerpo, casi siempre, queda descalzo,
y la única vida, sigue pareciendo…
la mitad de una verdad.

http://losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

 

 

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

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