A pasos por la isla solitaria

isla

 

La costumbre de morir cada segundo.

La mala idea de enterrar
la funda de los recuerdos
en la arena dormida
de la orilla solitaria
que apenas se distingue del mar.

La luz que aparece en la mañana
y se marcha en el tejado.

La luz
que se esconde en la noche,
todo es un siempre alejado.

Una vez perdido
es mejor olvidarlo.

A pasos por la isla solitaria
puedo entender
que no echaré de menos
lo que nunca me importó.

Ahora es vida,
solo vida,
y no ilusión.

 

losangelesnosmirandurmiendo.blogspot.com.es

  • Artista polifacético dedicado a la poesía desde que era niño y a la pintura. Él mismo recuerda “aquel diario con llave de tapa roja que escribía y guardaba cada noche en una caja de vinos, a la edad de 6 años. Me enamoré sin querer de aquel papel en blanco y más cuando lo llenaba con mis pensamientos. Ver aparecer las palabras con la tinta de un bolígrafo: era emocionante. Luego, como en todas las vidas, empezaron a pasarme cosas. La tristeza y la alegría empezaron a salir de mí a cada momento como guiadas por un río invisible, y no podía parar. Y del poco a poco, al hoy”.

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