El pintor a sombras
se bebió la luz
que cruzaba de noche
en la ventana.
El escultor,
lágrimas dejó
hacerse piedra en el cristal,
para abrirlas una a una después,
por si perla en la corriente
hubiera sido dañada,
dibujarla,
y volverla a nacer,
buscando el todo de la nada.
El brazo largo
tocó la oscuridad tras la puerta,
buscando del apenas silencio,
volviendo los pasos hacia atrás,
con nueva copa de vino entre las manos
y pocas ganas de brindarla
por ser muerta.
¿Somos la tinta de las palabras?
¿Un breve espacio de blanco?
¿Boca ahuyentando bocanadas?
Quizá.
Una ilusión ramera,
cobrándose la sangre a monedas.
Amante al final,
siendo sincera.
Cuerpo glaseado,
por el azul transparente
que oscurece la piel,
tocando vena.
Dame tu mano.
Dámela. ¡Anda!
Y no me sueltes.
Siento mucho antes de abrir,
el duelo cerrándome los ojos.
Escúlpeme escultor,
sin prisa,
antes de volverme a sentir,
y poner mi soledad a hervir
sin que me de la risa.
