Veintitrés

Solo son calles,
alimentadas de lágrimas
en la parte de la puerta
que espera entrar sin ser cerrada.

Hay llaves
dejando huella en la arena
de una playa solitaria,
donde solo llegan los pocos recuerdos,
los únicos recuerdos
o símplemente
los recuerdos de verdad.

Ahora quiero mirarte
y perderme
mientras me alejo de ti.
Solo son segundos,
segundos solo
y manos,
acariciándose los dedos.

Voy a terminar de escucharte
y saltaré después de ti,
cuando insinues haber terminado.

Libros en el suelo.
Madera de mesa,
hojas de cartón.
Besos de cristal
y bocas muertas,
y un reloj sin hora
hablando de pasión.

La mitad es la verdad del corazón.
Lo que siento son latidos despiertos
y escondidos como sus hojas blancas,
escritas sin palabras
en lo más profundo del cajón.

 

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